Inventário de lugares - A cidade

Aqui, as casas são grandes perto dos barcos.
Olhamo-las de um exterior quente e sem vento, não vemos uma única janela, uma pessoa debruçada que possa acenar, um animal da floresta que procure o sítio da água.
Tudo quanto se consta, se canta e se sofre.
As palavras não ditas põem em causa a própria razão de ser de seres tu e ser eu - diferentes e complementares: eu não te conheci, tu não vieste de onde eu vim, não deverias ter chegado assim.
A cidade é apenas um lugar da vida onde a morte se passeia impune, como em qualquer outro lugar.
Onde não há mais ninguém e é terrivel viajar sózinho, é comum ficar-se e não poder fugir.
Mesmo fugindo. Sobretudo fugindo.
Uma cidade são só os escombros de uma paisagem perdida, todas as nenhumas tonalidades do negro fixo, uma efémera ideia de acaso e a parte branquíssima da solidão a chamar por ti.
Tu, de facto. E diante de ti um lugar onde não há mais ninguém e o animal, permanenetemente ferido, busca e encontra o seu uivo final.
Mas sem morrer. Sem morrer nunca. Sem morrer.


Fotografia: Manuel Seoane