O efémero

Fica aqui perto. Da esquerda para a direita a imagem efémera, uma vida imóvel capotada para sempre num instante frágil de bonança e acalmia que amaina carinhosamente em nós, para nos vermos e tocarmos.
Fica aqui perto. Lê-se demorada e intima: é a figura de um amante. Banham os dez dedos das mãos quatrocentas mil sílabas e em tudo tocam, tudo querem saber, aqui, agora, sempre, agora, que o corpo se deixou encontrar, se deixou procurar, procura.
Não.
As noites nunca serão tão escuras enquanto os homens conseguirem esquecer tudo o que aprenderam, faltar a tudo o que prometeram, trair tudo em que acreditaram, só pelo primeiro cetim de um beijo, só pelo primeiro cetim de um beijo, nesse sabor doido de boca.
Depois, os amantes partem sempre, deixando sem vida tudo aquilo que amaram. Partem os dois. Em direcções opostas, partem sempre. E aquilo que fica, fica perto, dói e fere, não se separa ou atenua, adoece simplesmente ensinando a quem sente o prazer terrível da mágoa, a ininterrupta saudade do que nem sequer foi alegria – uma espécie, enfim, de amor. Numa espécie de corpo que ficou sozinho.

Fotografia: Sweetcharade